Будьте сложнее, и от вас отстанут те, кто проще
Кстати, да. Кстати, о снах.
Лет с двенадцати-тринадцати мне начал сниться сон, который стабильно повторяется раза три-четыре каждый год. Мне он уже стал родным - благо, после того, как я просыпаюсь, нет страха, обреченности или отчаяния. Сюжета в нем нет, это скорее отрывок чьей-то жизни - по крайней мере, ощущение после сна именно такое.
Я мужчина, прежде всего. Судя по ощущениям, мне около тридцати. Волосы до плеч и распущены - больше ничего о внешности не знаю. Я еду в поезде, за окном - закат, широкое поле, за ним - холмы в тумане. В купе я один. Знаю, что безумно люблю какую-то девушку, но с ней быть не могу. Знаю, что уезжаю из города, где долго жил (при том, что город мне не родной) в абсолютную неизвестность. И грусть... Не тоска, а именно грусть - теплая, согревающая и в какой-то мере спасающая, потому что если бы не было грусти, была бы душевная пустота. Связаны эти чувства однозначно не с любимой - просто покидаю что-то, что было мне родным.
И прочее, и прочее. Ощущения сна передать упорно не могу, но характер меня/этого мужчины я знаю от и до. В конце концов, именно он стал праобразом Эдварда. Впрочем, Эдвард - это существо, впоследствии измененное донельзя. Весьма интересно... Все могут считать меня ненормальной, но я вполне свыклась с мыслью, что этим мужчиной когда-то была я сама.
Ну и бонусом - лайнарт.. Краситься будет копиками, а так как с копиками я пока на "вы" - то на всякий случай делаю традиционный бэкап лайнарта. Абсолютно безыдейная почеркушка, попытка вспомнить, как вообще держать карандаш/лайнер/маркер в руках. А держать, кстати, больно и неприятно, ибо меня укусил комар в ту часть безымянного пальца, которая соприкасается со средним, и из-за постоянного давления это место болит. Ужас-ужас.
Тыдыщ.
Лет с двенадцати-тринадцати мне начал сниться сон, который стабильно повторяется раза три-четыре каждый год. Мне он уже стал родным - благо, после того, как я просыпаюсь, нет страха, обреченности или отчаяния. Сюжета в нем нет, это скорее отрывок чьей-то жизни - по крайней мере, ощущение после сна именно такое.
Я мужчина, прежде всего. Судя по ощущениям, мне около тридцати. Волосы до плеч и распущены - больше ничего о внешности не знаю. Я еду в поезде, за окном - закат, широкое поле, за ним - холмы в тумане. В купе я один. Знаю, что безумно люблю какую-то девушку, но с ней быть не могу. Знаю, что уезжаю из города, где долго жил (при том, что город мне не родной) в абсолютную неизвестность. И грусть... Не тоска, а именно грусть - теплая, согревающая и в какой-то мере спасающая, потому что если бы не было грусти, была бы душевная пустота. Связаны эти чувства однозначно не с любимой - просто покидаю что-то, что было мне родным.
И прочее, и прочее. Ощущения сна передать упорно не могу, но характер меня/этого мужчины я знаю от и до. В конце концов, именно он стал праобразом Эдварда. Впрочем, Эдвард - это существо, впоследствии измененное донельзя. Весьма интересно... Все могут считать меня ненормальной, но я вполне свыклась с мыслью, что этим мужчиной когда-то была я сама.
Ну и бонусом - лайнарт.. Краситься будет копиками, а так как с копиками я пока на "вы" - то на всякий случай делаю традиционный бэкап лайнарта. Абсолютно безыдейная почеркушка, попытка вспомнить, как вообще держать карандаш/лайнер/маркер в руках. А держать, кстати, больно и неприятно, ибо меня укусил комар в ту часть безымянного пальца, которая соприкасается со средним, и из-за постоянного давления это место болит. Ужас-ужас.
Тыдыщ.
